O abismo negro de sonhos esquecidos

A MORTE DOS NÃO ESCOLHIDOS

(Fotografia de José Marafona)

Podias ter arranjado um viúvo menos descarrilado. Alguém que depois outros lembrassem pelo fulgor da saudade. Quando a mulher do meu amigo Alexandre morreu, ele perguntou-me em surdina, voz desmoronada: "Porque é que a morte não pergunta primeiro: posso levar esta pessoa, ou levo outra? Porque, se perguntasse, eu teria dito que me levasse a mim primeiro."
A mulher do Alexandre morreu de leucemia. Ele era médico e mentiu-lhe, confiante de que a fé nessa mentira operaria o milagre de transformar a verdade numa mentira imortal. A mulher do Alexandre não existia; ele é que era o marido dela, da pintora que criara o neo-barroco e praticava a religião do amor plural. Se o Alexandre tivesse morrido primeiro, a sua mulher tê-lo-ia chorado, pintado e esquecido. Mas o Alexandre vivia do sangue dela, desse sangue desequilibrado, frágil, excessivo. Se a morte me tivesse perguntado, juro-te que lhe teria suplicado que me levasse em vez de ti. Mas não tenho o direito de dizer isto a ninguém. A começar por ti.
Se Deus existe, é um romancista dos ranhosos, isso garanto-te eu. Desses despachados e cheios de esquemas, que atiram as personagens para o buraco que os estudos de mercado considerarem mais rentável. O que tem engordado, esse teu Deus, com a miséria que distribui pelos seus pobres personagens- é vê-los em Fátima, de rastos, a pagarem a esmola das raríssimas graças com que Sua Excelência os vai brindando, para lhes manter a fé em lume brando. (...)
Quando os teus pais morreram, disseram-te que a fé é que nos salva. E que fé é que me salva da tua morte? É vê-los, cheios de fé na via sacra das repartições, dobrados aos favores dos capatazes, ruminando no borbulhante Dia do Juízo em que o Senhor arregaçará as mangas para lhes vingar a alpaca das humilhações. Desde que os ateus Lhe decretaram a morte em altos gritos, fizeram dele um mártir- e Ele aí em cima, aqui em baixo, por todos os lados da nossa vida a rir-Se de nós, a roer-te esses ossos tão tenros, a roer-me o corpo em que tu respiras, a tapar a música terrena do teu riso com o trovão da Sua injustiça infinita.
Se ao menos eu tivesse escrito cada um dos nossos dias, anotado a sequência das nossas conversas, agarrado o Tempo que nos foi roubado. Uma narrativa, uma ilusão de ordem que estancasse a fluidez insignificante da vida. Pelo sim pelo não, vê se explicas a esse Imperialíssimo Barbudo que ninguém gostou tanto de ti como eu. A ver se ao menos o Tipo te põe a milhas dos gabirús desagradecidos a quem tu chamavas amantes, e me põe à mesa contigo, para eu te ganhar às cartas, como de costume.

(Inês Pedrosa- FAZES-ME FALTA)

NO ABISMO COM... (9)

Esta semana com o retomar da rúbrica "No Abismo com...", temos como convidada Sílvia Chueire (pseudónimo: Eugênia Fortes), originária do Brasil, em particular, do Rio de Janeiro.
Desde há algum tempo que conheço o trabalho da Sílvia/Eugênia e nunca lhe fui indiferente pela qualidade que tem inerente. A autora já viu os seus poemas editados aqui no Void várias vezes, sendo que por isso mesmo faz todo o sentido considerá-la neste novo espaço, para que um novo destaque ou impulso de divulgação seja dado.
Ao longo desta semana vários poemas serão editados e uma vez que a autora tem um pseudónimo, serão tidos em conta trabalhos assinados das duas formas. O registo diferenciado será feito sempre que a escolha recair sobre poemas assinados ora de uma ou de outra forma.
Sem mais delongas inicio a apresentação de parte de obra da(s) autora(s) que, espero, seja do vosso agrado. Avancemos, então:

INVENTÁRIO

rabisco o inventário de mim mesma:
carne, ossos, sentimentos.
nunca sei por onde começo,
ou se termino.
histórias, uns poemas,
e a mente a fabricar perguntas.

não tem utilidade este inventário,
não me salvará do esquecimento.
salva-me, talvez,
de esquecer-me.

LABIRINTOS

há labirintos que são uma renda
na qual os olhos se emaranham
e as mãos trabalham cuidadosas,
construindo detalhes
em voltas quase imperceptíveis
que cobrem e descobrem
e desenham desenhos impossíveis:
os mais belos.

vida a correr nas veias.

(Poemas assinados por Silvia Chueire- EUGENIAINTHEMEADOW. Fotografias de Beat A. von Weissenfluh)

[Sílvia, é um prazer enorme ter-te aqui e um grande desafio ilustrar cada um dos teus poemas. Garanto-te que me vou esforçar e tudo fazer para que o teu trabalho saia bastante reforçado em termos de apreciação (positiva)neste mundo da blogosfera. O teu lugar aqui no Void é uma garantia. Tu sabes. Um grande beijo ai para esse lado do Atlântico. Sandra]

AS IMAGENS OMNIMÉDIA DE APOSTOLOS PANAGOPOULOS (2)

Na sequência do post ontem editado, apresento hoje o 2º conjunto de imagens da autoria de Apostolos Panagopoulos. A brevidade referida não se prolongou para além do dia de hoje, dado que optei por não vos intervalar durante mais tempo o acompanhamento do trabalho em questão. Julgo que a sua grande qualidade o justifica o pleno. Confirmem:

Imagem 1

Imagem 2

Imagem 3

Imagem 4

Imagem 5

Imagem 6

Imagem 7

Imagem 8

Imagem 9

Imagem 10

E agora que chegamos ao fim, espero que tenham gostado. Realmente!

JB ("ESPAÇO SUB-20"/ENSAIO DE ROMANCE)

Depois de "Duas pedras de gelo", agora "JB". Um outro espaço, outras personagens e a grande referência em termos de recordação surgindo para além desta... o registo de uma quase "aparição", mas muito real. Ora leiam o que a Mónica nos tráz hoje...

(Autor desconhecido)

Hoje fui “arrastado” pelo Manel (aquele meu amigo que adoras) para uma daquelas discotecas da moda impregnada de Barbies e de putos que ainda nem foram à tropa, a abanarem-se como malucos e a beberem coisas esquisitas. Nada como o meu JB que faço questão de beber encostado ao balcão enquanto observo toda a gente que passa.
Hoje não foi excepção, voltei a beber o meu JB enquanto o Manel metia conversa com uma dessas Barbies que passeiam mini saias e roupas super coloridas pela pista; algumas nem sequer sabem falar, como é o caso desta… coitada, deve ser por isso que ri tanto das piadas sem graça do Manel, nem as deve perceber!
É isto que admiro no Manel: sua eterna capacidade de engatar Barbies (sempre produzidas ao estilo de Hollywood ) e de as levar para casa com a mesma perícia com que as despacha no dia a seguir.
Como eu gostava de ser como ele; de certeza que agora não estava aqui a escrever-te
mais uma vez. Mas não consigo e quando no final do meu JB oiço o Manel, encostando-se a mim, dizer “- olha a Ana!”, fiquei com o coração aos saltos, sem saber o que fazer…
Foi a primeira vez que te vi desde a discussão. Vinhas acompanhada de mais uma Barbie e rias como só tu o fazes. Sorriste para o Manel e cumprimentaste-nos com um beijo no rosto (que me deixou ainda com mais saudades quando senti o teu perfume junto de mim de novo). O Manel agarrou-te pela cintura e desafiou-te para a pista. Assim como chegaste, partiste rápida e implacável com um relâmpago.

(Mónica- MY PAPER MOON)

[E a estória continua no próximo dia 2 de Dezembro. Não percam... ;) Beijinho a todos. Sandra]

AS IMAGENS OMNIMÉDIA DE APOSTOLOS PANAGOPOULOS (1)

Este post abre um conjunto de dois que objectivam dar a conhecer o trabalho de Apostolos Panagopoulos, criador de imagens (de grande referência e com características muito particulares que estabelecem, inequivocamente diferenças, face a um universo maior de autores).
Apostolos Panagopoulos é de origem grega tendo sido criado em Atenas. Emigrou jovem para a Holanda onde vive actualmente. Em termos de formação, estudou História da Arte. Trabalhou com vários escultores e compositores, na qualidade de director de arte de cinema e televisão, tendo igualmente sido professor de artes. Dedica-se desde 1998 às artes plásticas.

Relativamente àquelas que são as fontes inspiratórias e objectivos de Apóstolos, eis o que nos diz:

"As minhas fontes de inspiração mantêm-se as mesmas: um repertório de mitos contemporâneos, da Antiguidade Clássica Grega e da Época Isabelina, bem como literatura e música. E também não mudaram os objectivos: explorar a simbiose e o conflito entre os elementos culturais e tecnológicos clássicos e contemporâneos. Vejo-me não tanto como um pintor, no sentido tradicional da palavra, mas como um contador de histórias. E, tal como um compositor, tento alcançar uma linguagem mais universal. Com um alfabeto de memórias culturais, citações do passado e marcas da nossa realidade quotidiana, procuro erigir espelhos onde cada um possa ver reflectida a Condição Humana."

[In: Revista "Periférica". Nº 11, Outono 2004 (Janela Indiscreta)]

Tendo como ponto de partida a apresentação e palavras do autor, partamos agora, concretamente, para aquele que é o seu trabalho, o qual prepositadamente não legendo para que todos vós possam dar largas à vossa imaginação, sem qualquer tipo de condicionamento. Ora vejam:

Imagem 1

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Muito em breve o próximo conjunto. Até lá registem este na vossa memória. E claro, passem a ter o autor como alguém a considerar.

AMOR EM ESTADO DE COMA

(Fotografia de Elena Vasilieva)

Segue-me. Liberta o animal que tens dentro de ti, e segue-me! Mesmo que eu fuja de terror. Mesmo que a tua imagem me deixe horrorizada. Segue-me. Solta a besta que mora no teu corpo sem morada. Porque o teu corpo é o Inferno e tu o Diabo em pessoa; e eu não encontro a rua que dê para esse Largo; eu não encontro o caminho que me leve à tua porta. Segue-me! Imploro-te. Porque estou tão perdida, tão perdida que me afogo em cada objecto que toco; porque estou tão perdida que os sonhos maus submergem de cada chão por onde caminho. Segue-me. Não consigo parar de correr; não consigo parar de temer. De temer o passado que corre à minha frente; de temer o presente que me empurra para sítio nenhum; e eu corro, corro muito. Corro como se os meus pés se gastassem à medida que avanço; corro muito, cada vez mais rápido, cada vez mais depressa e sinto que o chão me devora as pernas sem pés se não conseguir ser mais veloz. E eu corro e grito. Corro e grito sem parar. Segue-me! Segue-me! Segue-me!, e o chão devora-me as pernas; e os sonhos maus submergem do chão devorando os meus sonhos que são mais rápidos que eu.
Cada vez mais alto. Tu. Cada vez mais longe. Nós. E a corrida que não cessa. E o desespero que se esvai demolindo edifícios que arranham o céu. E eu a correr desesperada. E o teu monstro adormecido e incapaz transformando o nosso amor num amor doente e em estado de coma. E eu igualmente doente e louca ligada a essa mesma máquina que faz o nosso amor respirar. E corro como se a energia gasta nesta correria desse oxigénio para o nosso amor respirar. O nosso amor em estado de coma que apenas existe; que se limita a respirar. E algo dentro de mim me diz que não devemos desistir dos nossos sonhos. E eu sigo o impulso do meu coração, e faço gestos que te transmitam a minha sequência, pois já não tenho voz.
A minha cabeça ficou para trás; as minhas pernas ficaram para trás e os pés foram engolidos pelo último pesadelo. E eu sou apenas um corpo mutilado que se agita em gestos e em gritos que já não se ouvem sob o chão que o nosso amor me roubou porque tu não me seguiste.

(Alexandra Antunes- FRÁGIL)

E o tríptico é concluído...

MASTER PIECE

(Fotografia de Christian Coigny)

Foi descendo as escadas de mármore sem olhar para os degraus. Tinha pressa. Transpirava por todos os poros, roia as unhas, chorava baixinho. Estava correndo tanto que sentiu uma lágrima grossa voar de seu olho e molhar seu cabelo. Olhou para trás e sentiu alívio. Ninguém viu o que tinha acontecido, ninguém poderia ter visto, não, por favor. Porque logo com ela, meu deus, justo com ela? Não foi de propósito, não foi, ela repetia, baixinho, num gemido. Foi começando a cansar, foi diminuindo o passo. Tinha alcançado a saída do prédio e a porta art nouveau cheia de arabescos e relevos de flores. Parou e encostou-se numa coluna. Cobriu o rosto com as mãos. Lembrou dele, ainda há poucos minutos, sorrindo pra ela, no salão principal. Lembrou de suas mãos estendidas e de seu corpo ali, se oferecendo. Não, jamais. Nem em sonho. Ela nunca poderia adivinhar. Como ela poderia saber que ele se desmancharia em pleno ar, quebraria em mil pedaços, se desintegraria? Porque nunca ninguém lhe falou sobre isso? Ela não sabia. Ela não sabia que tem gente que é só obra de arte. Tem gente em que é proibido tocar.

(Eliana Pougy- Conto breve editado na revista "Periférica". Nº 11, Outono 2004, p. 63)

TODO O TEMPO FUTURO FOI PIOR

(Fotografia de José Marafona)

Ontem à noite suplantou as balas com que o metralharam e fugiu da polícia entre a multidão.
Escondeu-se na copa de uma árvore, partiu-se o ramo e acabou espetado numa cerca de ferro. Soltou-se do ferro, adormeceu numa lixeira e foi aprisionado por uma pá mecânica. A pá libertou-o, caiu sobre um tapete rolante e foi esmagado por toneladas de lixo. O tapete pô-lo diante de um forno, ele não quis entrar e começou a retroceder.
Deixou o tapete e passou à pá, deixou a pá e foi para a lixeira, deixou a lixeira e espetou-se na cerca, deixou a cerca e escondeu-se na árvore, deixou a árvore e procurou a polícia.
Ontem à noite mostrou o peito às balas com que o metralharam e caiu como qualquer um quando o enchem de chumbo: completamente morto.

(Raúl Brasca- Microconto editado na revista "Periférica". Nº 11. Outono 2004, p. 68)

ESTÁS ONDE NÃO ESTÁS ("ESPAÇO SUB-20"/ENSAIO DE ROMANCE)

E a estória criada pela Mónica continua. Depois de "Duas pedras de gelo" temos agora "Estás onde não estás". Mais um instante de escrita. Mais um instante de uma vida- a dele-. Mais um registo de vivências após partilhas a dois.

Adoptei este habito de te escrever cartas; é algo que me transcende, tornou-se obrigatório. Descobri que é a melhor forma de exprimir a dor que sinto.
Sei que um dia me livrarei deste maldito habito e te deixarei de escrever cartas que depois rasgo com uma precisão implacável, a mesma precisão com que te tento arrancar do meu coração …
Sei que não vou escrever-te para sempre, tal como sei que não ficarás presa na minha memoria para sempre. Um dia, próximo espero, deixarei de te ver a passear pela casa.
Sabias que só durmo na sala? Será que sabes que cada vez que me tento deitar na cama sinto o teu cheiro e recuo para o sofá? Mas não é só no quarto que estás; vejo-te também na cozinha a fazer asneiras e a rir, vejo-te a correr de um lado para o outro no corredor apressada porque estás atrasada para o trabalho, vejo-te a sair do banho com o cabelo a pingar o chão todo, vejo-te a rebolar pela sala com o cão e na varanda a falar ao telemóvel, vejo-te sentada a escrever e no quarto a ler, vejo-te por todo lado onde passo mas o mais estranho é que não estas!

(Monica- MY PAPER MOON. Ilustração de David Ho)

[A continuação da edição terá lugar Domingo, dia 28. Até lá!]

AMOR ASSIMPTÓTICO

(Fotografia de Christopher Voelker)

Viram-se e correram um para o outro, mas a cada passo que davam, algo resistia ao seu avanço com crescente potência. No entanto, o desejo crescia ainda mais rápido e obrigava-os a seguir. Exaustos, aproximaram-se o suficiente para verem a cor dos olhos um do outro; outro esforço, e ela reparou que ele tinha dentes muito brancos e perfeitos; outro, e ele viu um lunar diminuto na testa dela; um pouco mais, e só tinham que estirar o corpo e estender as mãos para tocarem-se. Estiraram o corpo. As mãos procuraram-se, avançaram penosamente, continuam avançando, as pontas dos dedos já sentem a iminência do toque, estão muito próximo, cada vez mais próximo, as marcas do esforço descomunal gravam-se nas caras enquanto o desejo se torna intolerável e eles empurram as suas mãos até ao limite infinitamente próximo, absolutamente inalcançável.

(Raúl Brasca- Microconto editado na revista "Periférica". Nº 11. Outono 2004, p. 69)

O MONSTRO

(Fotografia de Elena Vasilieva)

“Amo-te. Amo-te tanto. Amo-te como nunca amei ninguém. E magoa-me muito que digas certas coisas, e que duvides do que sinto por ti”. Este era o monstro antes de ser monstro. Ou será que foi sempre monstro? Era o monstro adormecido. O monstro que eu despertei. Culpa tua. Puta dissimulada.
Como foi que despertei o monstro adormecido? Alimentei-o com o meu amor nas circunstâncias da vida.
Comecei por alimentá-lo com palavras e suspiros. Alimentei-o com a minha voz. Dei-lhe a minha vida toda, assim, como se a bagagem que trazia a abarrotar de factos passados e presentes, se tivesse aberto com um golpe de navalha, assim, aos pés dele. Fiquei de pé, imóvel e com os olhos muito abertos. Exclamava, em desespero. E agora? E agora? Estava tudo ali espalhado pelo quarto da nossa vida em chamas.
Dei-lhe o meu corpo. Dei-lhe o meu corpo aos bocados. Dei-lhe os meus braços. Não lhe pedi que viesse ao meu encontro. Abracei-o, simplesmente abracei-o com toda a força que tinha no momento. E não conseguia desprender o meu corpo. Temia que nunca mais nos voltássemos a tocar. E dei-lhe as minhas mãos. As nossas mãos que transpiravam de ansiedade. Era estar contigo. Era não querer largar-te mais. Era estudar cada linha da tua mão e alterar as voltas que o destino dá. As voltas que o destino marca. E eu tinha essa hora marcada contigo. A tua mão fez parar o veículo da minha alma e quando menos se esperava ele passou todos os semáforos que nos roubavam os minutos; e eu avancei perante todos os sinais vermelhos da vida quebrando leis e regras e tudo quanto existia à nossa volta; ainda que fosse por momentos.
Eu dei-lhe o corpo despido e livre de amarras. Eu mostrei-me tal como sou sem medo de ser julgada. Eu dei-lhe o meu sorriso e o meu choro e dei-lhe tudo aquilo que estava ao meu alcance.
Para quê?
Para que o monstro despertasse. Para que o monstro se alimentasse dos meus sonhos, do meu amor, da minha esperança. Para que crescesse com as minhas fraquezas e que depois, mais tarde, quando eu menos esperasse ele desferisse a machadada final.
O monstro riu-se. Riu-se muito com o meu desespero. As tragédias provocam-lhe o riso e isso fá-lo ficar maior e mais forte. Embora o monstro que despertei nunca o admita. Será que o monstro chorou alguma vez na vida?
“Esta é a mulher que eu amo”, e a mulher que eu destruí.
Conseguiste varrer tudo de bom que eu tinha no meu interior. Conseguiste destruir o crédito que eu ainda dava à palavra amor, como sinónimo de afecto e de bem-querer ao outro. Sinto que só me desejas sofrimento. Entre lutar e abandonar tu escolhes a segunda via por ser a mais fácil. Só pensas em ti. O teu orgulho disse-me, um dia, baixinho ao ouvido, sem que te apercebesses. É o teu orgulho que me abandona e me fere a tiros de caçadeira. É este o cenário que me vem à ideia. O cenário de caça onde tu te divertes com os teus disparos de egoísmo a matares toda a vida existente em mim. E para onde quer que eu olhe, todos os caminhos me levam a ti. Mesmo com feridas abertas. Mesmo deixando rastos de sangue que mancham ainda mais um passado feito de ilusões. Mesmo no silêncio de tormento. Eu continuo. Tu não ouves mais nada. Estás surdo. És um monstro. O monstro que eu despertei em ti.
“Como é possível não te amar? Como é possível sequer conceber que alguém te consiga odiar? Não consigo. A cada dia que passa, amo-te cada vez mais.” Estou tão perdida, tão confusa, tão destruída que já nem sei se estas foram palavras minhas ou palavras tuas. Como é possível esse amor que sentes ser tão odioso? Acabaste de conceber a única pessoa com a qual eu me importaria que sentisse ódio por mim. Tu. E a cada hora que passa é como se todas as coisas belas que me disseste, desabassem como muralhas em cima da minha cabeça e a abrissem ao meio, fragmentando todas as memórias de todos os momentos maravilhosos que passámos.
Como foste capaz de me humilhar? Como foste capaz de apertar a tua mão e num pequeno e brusco gesto, esmagares-me desta forma? Como foste capaz de dizer tais mentiras no passado se hoje me sinto completamente desfeita! Tu és capaz de tudo isso porque és um monstro. E suponho que nunca mais voltes a cair num sono profundo. O teu orgulho supera-te e preferes abandonar... preferiste abandonar-me.

(Alexandra Antunes- FRÁGIL)

NÃO TENHO PRESSA

(Fotografia de Bruno Espadana)

Não tenho pressa. Pressa de quê?
Não têm pressa o sol e a lua: estão certos.
Ter pressa é crer que a gente passa adiante das pernas,
Ou que, dando um pulo, salta por cima da sombra.
Não; não tenho pressa.
Se estendo o braço, chego exactamente onde o meu braço chega-
Nem um centímetro mais longe.
Toco só onde toco, não onde penso.
Só me posso sentar onde estou.
E isto faz rir como todas as verdades absolutamente verdadeiras,
Mas o que faz rir a valer é que nós pensamos sempre noutra cousa,
E somos vadios do nosso corpo.

(Alberto Caeiro- POESIA)

ROSTO CHEIO DE ÍNTIMOS SILÊNCIOS

(Fotografia de Marília Campos)

Tinha o rosto cheio de íntimos silêncios.
E na sombra aguardava o tempo numa confiança
tranquila.
Longínqua, como quem flutua na última claridade e
reflecte nas margens da consciência.
Raramente trazia até si uma palavra, um nervo de luz
ou um rumor vigilante. Esperava talvez um movimento,
um desejo de espaço. Ou qualquer outra coisa perdida
no seu pensamento.

(Bela Mandil- NA ESCRITA E NO ROSTO)

[Bela Mandil é o pseudónimo de Fernando Esteves Pinto]

DUAS PEDRAS DE GELO ("ESPAÇO SUB-20"/ENSAIO DE ROMANCE)

No passado dia 08, no âmbito da rúbrica "Espaço sub-20", iniciei a edição do primeiro texto de um (ensaio de) romance da autoria da Mónica do blog "My Paper Moon". Esse texto intitulou-se "Solidão". Tal como registado na altura a sua continuação verifica-se hoje, desta vez com o título "Duas pedras de gelo". Espero que gostem...

Estou de novo sentado no chão frio e vazio, assim como ficou tudo o resto depois de partires, demasiado frio e demasiado vazio. Acho que já não sou o mesmo. Sabias que agora a minha nova companheira é a garrafa de whisky? Sabias que agora bebo? Por certo não sabes; ias ficar desapontada, chamar-me-ias fraco e inevitavelmente acabarias por fazer-me desistir deste vicio horrendo.
Afogo as minhas lembranças entre duas pedras de gelo enquanto ponho o teu CD a tocar e revejo-te no meio da sala branca com os malditos sofás pretos (ainda não sei porque te deixei escolher isto, mas agora é tarde para os devolver). Revejo-te a dançar agarrada ao cão e a chamar-me, vejo-te a rodopiar para cá e para lá fazendo da sala a tua pista.
- Quando danças ganhas asas, sabias miúda ?
Sorris e puxas-me – Para de dizer tolices e vem dançar!
E ficávamos assim agarrados, embalados pelo som a dançar horas a fio até eu me fartar e dizer que tenho de trabalhar. E tu continuas a dançar sozinha no meio da sala branca que agora está demasiado vazia. Hoje arrependo-me de não continuar a dançar contigo…
As lembranças assombram-me acho que já nem a bebida me ajuda a esquecer-te.

(Mónica- MY PAPER MOON. Fotografia de Marília Campos)

[Pois é! Um texto pequenino que terá a sua continuação no dia 24. Queriam saber mais? Pois bem, continuem a acompanhar a história nesse mesmo dia. Até lá!]

AMAR POR AMAR

(Fotografia de Elena Vasilieva)

Eu amo multidões... um deserto
Ah! Se amo! Que bom amar!
Eu amo de longe, de perto
Amo parada, amo sem parar!
Amo os prados, as montanhas
Os vales, os cumes, as muralhas
Golfinhos, peixes, até piranhas
E do teu sótão, também amo todas as tralhas.
Amo as portas, gavetas, armários
As janelas, as varandas, os telhados
Amo gaivotas, gaviões e canários
Amo por aqui, por ali, por todos os lados.
Amo rios, riachos, os sete mares!
Amo pontes, escadas, elevadores
Números impares, números pares
Amo o Arco-Íris, todas as cores!
Eu amo a poesia, a prosa, as palavras infinitas
Livros, pergaminhos e papéis
Eu amo o silêncio, as palavras nunca ditas
Amo a arte, as telas e os pincéis.
A paz, a beleza e a alegria
A luz trémula, reluzente; os intermédios
O carinho, a ternura, a avidez e a harmonia
Amo a doença, a cura, os males e os remédios.
A verdade e a mentira
A bondade e a malvadez
Amo este amor que já ninguém me tira
Amo-te agora, agora e para sempre outra vez.
Amo a terra e a água
A luz e a escuridão
Amo a felicidade e a já tão velha mágoa
Cabem cá todos no meu coração.
Ah! Amo este cansaço
Que não me cansa de tanto amar
Amo um beijo teu, um simples abraço
Amo-te sem fronteiras, sem barreiras, sem nada esperar.
Eu amo a lua, o céu estrelado
Os dias, as noites, os crepúsculos e as auroras
Amo o mistério do bosque assombrado
Amo todos os frutos, morangos e amoras.
As flores, os jardins e as florestas
Os duendes, as fadas e as feiticeiras
Neste meu coração sem arestas
Eu amo de mil maneiras.
O fogo, o vento, o ar
A força e a fraqueza
Ah! Este amor que preciso respirar!
Este amor tão nobre, filho do certo e da incerteza.
Eu amo as linhas, as rectas, as metas
Os anjos e arcanjos; todos os seres celestiais
Eu amo o Cupido e as setas
Amo tempestades e vendavais.
Eu amo vozes, sons e assobios
Todos os poetas e compositores
Amo melodias, barquinhos e navios
Sinfonias, todos os artistas e pintores.
Os sorrisos contagiantes
As almas voadoras
Os anões e os gigantes
Homens, mulheres e crianças sonhadoras.
Amo salas vazias, salas cheias
Amo teatros e espectadores
Amo pedras, rochas, castelos e ameias
Amo o drama, a comédia e os actores.
Amo todos os pecados
Vulgares ou originais
Os paraísos encerrados
Amo as serpentes e todos os animais.
A maçã e a semente
A dentada e o caroço
Amo o agora e o antigamente
A tua queda no meu coração, infinito poço!
Amo as poças, os charcos e as rãs
Amo a natureza e este mundo destruído
Amo-te adormecido, todas as manhãs
Amo-te, ó mundo desaparecido!
Eu amo este e aquela
Amo-te a ti e a ele também
Eu amo-me, amo-a a ela
Amo tudo, todos; amo nada e ninguém.
Amo-te hoje e amanhã
Amo-te todos os dias, anos e meses
Amo-te de noite e de manhã
Amo-te sempre, todas as vezes.
Eu amo sem saber porquê
Eu amo este instinto de amar
Eu amo o que o olhar vê e não vê
Amo e amo por amar.

(Alexandra Antunes- FRÁGIL.)

[Deixo-vos este poema que mostra, inequivocamente, a personalidade complexa da autora. Mas que mostra também o quanto tal complexidade se concretiza tão bem naquela que é a sua grande paixão: a escrita. Alexandra: amar por amar?! Diz-me (nos)... Poema que me foi muito bem declamado pela propria, hoje, às 02.30 da madrugada. E o impacto, em mim, foi grande... Sandra]

GRANDES ESTAGNAÇÕES (EM MIM)

Tenho grandes estagnações. Não é que, como toda a gente, esteja dias sobre dias para responder num postal à carta urgente que me escreveram. Não é que, como ninguém, adie indefinidamente o fácil que me é útil, ou o útil que me é agradável. Há mais subtileza na minha desinteligência comigo. Estagno na mesma alma. Dá-se em mim uma suspensão da vontade, da emoção, do pensamento, e esta suspensão dura magnos dias; só a vida vegetativa da alma- a palavra, o gesto, o hábito- me exprimem eu para os outros, e através deles, para mim.

Nesses períodos de sombra, sou incapaz de pensar, de sentir, de querer. Não sei escrever mais que algarismos ou riscos. Não sinto, e a morte de quem amasse far-me-ia a impressão de ter sido realizada numa língua estrangeira. Não posso; é como se dormisse e os meus gestos, as minhas palavras, os meus actos certos, não fossem mais que uma respiração periférica, instinto rítmico de um organismo qualquer.
Assim se passam dias sobre dias, nem sei dizer quanto da minha vida, se somasse, se não haveria passado assim. Às vezes ocorre-me que, quando dispo esta paragem de mim, talvez não esteja na nudez que suponho, e haja ainda vestes impalpáveis a cobrir a eterna ausência da minha alma verdadeira; ocorre-me que pensar, sentir, querer também podem ser estagnações, perante um mais íntimo pensar, um sentir mais eu, uma vontade perdida algures no labirinto do que realmente sou.
Seja como for deixo que seja. E ao deus, ou aos deuses, que haja, largo da mão o que sou, conforme a sorte manda e o acaso faz, fiel a um compromisso esquecido.

(Bernardo Soares- LIVRO DO DESASSOSSEGO. Fotografia de José Marafona)

NO ABISMO COM... (8)

E eis-nos chegados ao post que encerra a semana de destaque dada à poesia do Carlos, responsável pelo blog "Manifesto," espaço onde todo o seu trabalho vai surgindo e se consolidando naquela que é a qualidade que tem inerente.
Neste post objectivo sublinhar aquele que é o trabalho criativo global do autor, o qual se situa e conjuga cada vez mais em duas áreas: a Poesia e a Fotografia. Relativamente à primeira, um cheirinho foi já aqui deixado durante estes dias que, espero, tenha servido de mote para visitarem (quem não conhecia) o espaço de onde provém e para lá voltarem com a regularidade merecida. Os já familiarizados com os versos do Carlos certamente que viram reforçado o seu merecimento em termos de divulgação. Penso que isso foi evidenciado nos comentários expressos relativos a isto mesmo.
Quanto à Fotografia... uma outra paixão do nosso amigo. E pelo que tenho constatado, uma paixão cada vez mais exaltada, mais presa a si, mais forte, num calor sempre crescente. Já conversei pessoalmente com o Carlos sobre este seu gosto e é muito bom ver que, de facto, a vontade de fazer mais, de aperfeiçoar constantemente e de descobrir sensações novas a partir dai, emerge naquele que é o seu olhar e o seu estilo discreto. Há um brilho enorme que o envolve. E isso nota-se nas fotografias que tira. Algumas delas serão hoje apresentadas. E todas formam um conjunto/sequência tradutor/a de movimento, ritmo, agitação. E tudo, tudo, na bela cidade de Lisboa... à noite...
O poema que se segue é como que um hino do Carlos a esta ideia traduzida em imagens. Sigam-me(nos):

MOMENTOS (ELECTRIC’A VOAR)

Momentos correndo, movimentos que pauso acelerando
e a estrada é a estação de mais um Sábado comigo.
As luzes confundem o caminho com destino
e os transportes se fundem por um domínio
nessa cor que me leva contigo.

Apanhemos então esta electricidade
que vem da necessidade evolução.
Cada segundo não se pode desmerecer
por entre esses cacos e mentes vazias
que só querem viver no lado onde está a apodrecer a razão,
E sintamos esses dias a correr voando
por essas linhas de sensação e poder
que a cada momento nos circundam às voltas planando
soprando aos ventos as respostas para este nunca se perder.

Agora reparem nas FOTOS:

Fotografia 1:

Fotografia 2:

Fotografia 3:

Fotografia 4:

Fotografia 5:

Fotografia 6:

Fotografia 7:

Deixo-vos, agora, com um pequeno texto de Sophia de Mello Breyner seleccionado pelo Carlos, inequivocamente tradutor do seu pensamento, forma de ser e de estar perante a Cultura/Arte (Literatura):

“O artista não é, e nunca foi, um homem isolado que vive no alto de uma torre de marfim. O artista, mesmo aquele que mais se coloca à margem da convivência, influenciará, necessariamente, através da sua obra, a vida e o destino dos outros. Mesmo que o artista escolha o isolamento como melhor condição de trabalho e criação, pelo simples facto de fazer uma obra de rigor, de verdade e de consciência, ele está a contribuir para a formação de uma consciência comum. Mesmo que fale somente de pedras ou de brisas a obra do artista vem sempre dizer-nos isto: que não somos apenas animais acossados na luta pela sobrevivência, mas que somos, por direito natural, herdeiros da liberdade e da dignidade do ser.”

E umas últimas palavras do autor... para mim... para vós...:

"A semana termina e para vos levar, levam uma fotografia junto com a poesia, com a vida. Imparável caminho feito de momentos, únicos, acasos e iluminações que no meu caso tomam a forma de versos e paixões. E que destas luzes surjam sonhos, surjam forças, concretizações, vontade, animando cada dia com novo colorido, com nova ideia imagem e se possível passar a mensagem de que somos, somos feitos de tecido revestido de sentidos e sentimentos e tantas coisas boas que são difíceis de enumerar, ou relembrar.

Cada palpitar agitado me estimula os olhos de onde vejo, a mão de onde escrevo, neste corpo que vivo se movimenta e cedo se levanta com o pensamento e o desejo. E assim, continuarei por aí preenchendo espaços de trovas, ventos, prosas, momentos e poemas de versos que ora mostram, ora viram do avesso, mas acima de tudo te dizem para gozares todo e qualquer tempo. E sempre amando, sempre desejando mais querer, aconteça o que acontecer, estando sempre vivo presente e dizendo aquele “Sempre!”, esse “Sempre!” para toda a gente."

Espectacular!

[Carlos:
Por tudo o meu muito obrigada. Esta semana passada contigo foi fabulosa e um marco aqui no meu abismo, que passou a ser também teu por direito. Conto contigo sempre, amigo. Segue as tuas paixões e procura concretizar os teus sonhos, em particular no mundo da escrita. Tu mereces tudo... Sandra]

NO ABISMO COM... (7)

Mais dois poemas do Carlos. Mais duas manifestações daquela que é a sua grande sensibilidade e poder criativo. Mais dois exemplos do que é possível fazer com a junção de palavras e versos naquela que é uma interpretação/visão da realidade. No fundo, mais exemplos de uma realidade que pode ser. Reparem:

- NOS

momentos onde o tempo parece parar numa correria desenfreada por esses caminhos
quando nos olhamos tocando nos gestos labirintos
aquela música que os nossos olhos ouvem a inspirar,
Em locais certos por sítios onde os desertos se enchem de vida
pintando o mar que inunda o céu que despiste
abstraída do tumulto que nos circunda
criando aquele lugar quente que não desiste...

Nos momentos onde o tempo parece parar sobrevoamos o espaço
flutuando por entre as núvens que desenhamos
por entre os verdes da esperança e do regresso,
Vamos até onde não paramos indo levados
parando somente os relógios mantendo-os acordados
enquanto mergulhamos na vontade e sonhamos
entregues nos dando amando lado a lado

- E ENCONTRAMO-NOS COMO SE FOSSE A PRIMEIRA VEZ

E encontramo-nos como se fosse a primeira vez
em que desconhecidos nos conhecemos, reconhecemos
e em que apaixonados ficámos e nos partimos, vivemos,
E agora, passado o tempo, encontramo-nos e estamos iguais
tão diferentes em tudo mas amantes de nós e do mundo
completamente irresistível, estimulante e de mais.

E encontramo-nos como na primeira vez
a sorrir e sem passado que nos fizesse dizer coisas feias
e rindo sobre ruas cheias e eu cheirando o que tu cheiras,
Por essas estradas, por essas veias saltitando nas horas
por aqui e por ali, e que saudades eu tinha de te ver assim
com o brilho nos olhos a sorrir para mim.

(Fotografias de Kenny Simmons e Margarida, respectivamente)

[Sem qualquer dúvida que a Poesia do Carlos é absolutamente envolvente. Falo por mim, é claro, mas não posso evitar fazê-lo. E não posso pelo que cada palavra me provoca em termos de sentimentos. O Carlos consegue dar muito brilho às realidades. Consegue tornar tudo mais "aberto", mais esplêndido, mais bonito. É isso um dom, certamente.

Amanhã será editado o último post com Poesia do autor. Conto convosco para me/nos acompanharem neste desfecho que será certamente com grande mas grande dignidade e qualidade. Sandra]

O FIM ("ESPAÇO SUB-20")

(Autor desconhecido)

Vi uma garrafa ao longe no mar.
Nadei e nadei, até a encontrar. O céu ficou escuro. As pessoas começaram a gritar. Começaram a cair pingas vermelhas. O mar tempestuoso atirou-me para terra. Abri a garrafa. Lá dentro, uma carta sem nome chamava por mim. Com a carta na mão, fugi para casa. À minha frente, um tornado dançava com os arranha-céus. O céu chorava mais e mais sangue. Subi a colina e abriguei-me na casa abandonada de vidros partidos. Olhei para baixo. Tudo estava a desmoronar-se. Aves caíam no chão, os prédios ruíam, as pessoas gritavam, os cães uivavam, o vento rugia, ondas enormes chegavam do mar, chovia sangue e cinzas … o mundo estava a morrer.

O último raio de sol entrou pela janela.

(Sana- RASGA-ME AS PALAVRAS)

NO ABISMO COM... (6)

E "No Abismo com..." está novamente à vossa beira. O Carlos continua a dar o seu "Manifesto" e o resultado reforça mais e mais o que já foi permitido ver na Segunda-feira. A grandiosidade continua... a beleza grita muito alto... e nós... nós, pequenos que somos, olhamo-la deslumbrados. E temos, assim, o fascínio possibilitado pela leitura:

- NA ESCURIDÃO DO INCERTO ESTOU

A minha cabeça pede por um socorro
Precisa de se entender e eu preciso de ver como a agarro
No silêncio que não se esgota na palavra que se grita
Num grito que se importa por se ouvir sem se ter
Neste coração que pára quando o peito saltita
Quando se quer tanto que nem se sabe o que é querer
Quando pensamos ser o mais feliz compositor artista
Que com a palavra fica acrescentando uma magia escrita

Na escuridão do incerto estou,
Os meus pés são o instrumento com que varro
O meu corpo foge mas sou eu que corro
Vou para cedo não chegar só à tarde
Para que avance com a coragem sem medo
O medo que é vir a ter fuligem doente nesta saudade
Aquela que me toca o cabelo, que me vê ao espelho por um dedo
E que me ergue de novo à liberdade
Fazendo de um momento o mais derradeiro e bonito de verdade

- LÊ

Para quem não me percebe
vai um sopro leve
e quem me olha e não me vê
chega um signo que se lê

E para quem não me percebe
vai a brisa de algodão salpicada de seda
saltitando num céu que nos bebe a mente
e que nada, nada nos pede.

(Ilustrações de David Ho)

[Carlos, eu peço-te: não deixes de escrever Poesia nunca. Se o fizeres, amputas-nos (e amputas-me) de um abraço imensamente forte feito das/pelas tuas palavras. É que a conjugação delas é linda. Linda...]

O MUNDO ACABOU

(Fotografia de José Marafona)

E o mundo acabou. Inexplicavelmente, ou sem uma explicação que possa ser dita e entendida. O mundo acabou, como num instante em que se fechassem os olhos e não se visse sequer o que se vê com os olhos fechados. (...). O mundo acabou e nem o tempo prosseguiu. Os minutos não passavam porque não existiam, como não existiam os momentos ou os olhares. O infinito era o infinito de não ser nem infinito, nem nada. A morte não existia no meio de todas as coisas mortas. Não existiam os cadáveres. Tinha morrido a memória da morte. (...). O mundo acabou. E não ficou nada. Nem as certezas. Nem as sombras. Nem as cinzas. Nem os gestos. Nem as palavras. Nem o amor. Nem o lume. Nem o céu. Nem os caminhos. Nem o passado. Nem as ideias. Nem o fumo. O mundo acabou. E não ficou nada. Nenhum sorriso. Nenhum pensamento. Nenhuma esperança. Nenhum consolo. Nenhum olhar.

(José Luís Peixoto- NENHUM OLHAR)

[Post em reposição]

AS FERIDAS ESSENCIAIS (3)

E mais uma vez, também, Fernando Ribeiro, vocalista dos Moonspell. Mais dois poemas, fazendo reforçar aquelas que são as temáticas sobre as quais versa o seu trabalho:

O TOQUE DA MORTE

Quem possui o toque da morte
não sabe a sorte que tem e de como irá fazer tantas pessoas felizes.

Porque o toque da morte faz-nos descer à terra
de onde nunca deveríamos ter levantado as nossas cabeças
e que nunca deveríamos ter pisado com os nossos pés.

MORTOS A UMA SÓ VOZ

A voz que sai e que se
Descola, com violência,
Da carne dos teus lábios.

A tua voz hoje é diferente.
É a voz de quem espera e de que se sabe esperado.

Outros exemplos serão aqui trazidos. Aguardem!

SOU APENAS UM HOMEM

Sou apenas um homem entre as lápides.
E, quando os mortos murmuram o meu nome,
digo simplesmente que estou aqui,
acendendo as velas,
rezando outra vez, com palavras humildes,
nos altares destruídos.

Mas esta névoa, este som de ossos quebrados no cimo dos montes,
renova sempre os sinais da inquietude.

(José Agostinho Baptista- ESTA VOZ É QUASE O VENTO)

[Pela boa recepção do poema que dia 14 editei deste autor, eis mais um exemplo para reforçar a ideia relativa à excelência do seu trabalho. Sandra ]

NO ABISMO COM... (5)

Retomo esta semana a rúbrica "No Abismo com...", na qual se dá destaque aos trabalhos de colaboradores e também amigos deste blog. Hoje trago-vos um amigo que consolidará a sua colaboração com a apresentação de poemas que hoje se inicia. Este amigo é o Carlos Branco do blog "Manifesto" que vejo, inequivocamente, como um poeta. O Carlos adora Poesia. O Carlos pensa Poesia. O Carlos vive em Poesia, ou melhor, vive poeticamente. O seu gosto por este género de escrita, pelo que ela lhe permite e a(s) realidade(s) que a si levam surgem transbordantemente em si, o que se pode comprovar pelo seguinte depoimento por si prestado:

“Momentos” de-vida-mente identificados. A criação.
Os momentos surgem por instantes de forma instintos que nos pedem imediatamente para serem escritos. Os momentos de-vida-mente identificados não têm hora marcada e nem lugar próprio. A primeira coisa que marca o momento é o aparecimento do verso na mente, o primeiro de um conjunto recheado de improviso mental com ou sem significado aparente. É como uma luz que se ilumina ou uma lufada de ar fresco que reanima a vida. A vida, que inspira, porque é tudo. E é no contacto com todas as formas que fazem parte da vida, que podem ir de pedras inamovíveis a seres profundamente irrequietos, que se encontram todas as frases e versos que surgem de repente e que logo ali urgem em ser escritos para que não se percam no labirinto de pensamentos e momentos únicos que tomam conta do cérebro. E quando surge esse momento mágico, repleto de vida, sensações e sensibilidade, que é o momento da criação, nada pode impedir de o registarmos, porque o momento da criação não tem mesmo lugar nem hora marcada. Acontece, mas também se estimula.
O facto da poesia ser o registo que pode reflectir melhor a profundidade e sensibilidade do ser humano, não impede que quem a faz não tenha uma atitude racional e pensada sobre o trabalho. Deve ter sempre. Cada vez mais a poesia é um exercício onde ponho em prática toda a necessidade de exteriorização dos meus sentimentos e sensações, pensamentos vontades, vontades momentos, calma fúria, silêncios e gritos. E assim, chego a vós através da “sensacionalidade” e “sentimentalidade” que exprimo, inata em mim, nascida de um trabalho exercido com toda a capacidade de raciocínio e todos os sentimentos e instintos, e claro, toda a vontade de amar, através dos desejos profundos, de situações reais ou fictícias, mas sempre verdadeiras porque me pertencem como todos estes pensamentos em forma de poemas que decido partilhar."

Iniciando a concretização do que acabou de ser explicitado, deixo-vos com um poema editado numa publicação de uma associação a que o Carlos pertence, poema este que conheci/tomei contacto, ontem, na sequência de um encontro pessoal com o autor. Atentem:

ESTE DIA

E este dia de tanto azul e
tanta beleza de infinito
de tanto grito a mar sobre um
céu lindo e limpo
soprando a breve brisa num
aconchego
por onde me aproximo e me
esfrego.
E este dia de tanto azul que é
o traço negro por fora rasgado
faz-me querer beber tudo num
só trago e escrever sobre algo
algo que se brilhe como esta
luz por cima luzidia
que se ilumina e que me
inspira o dia,
E tanto azul e tanta cor junta
nos horizontes para lá do
olhar e da luta
que preciso tanto como tudo
tocando no verso o mundo,
E tanto azul passando sobre o
tempo
se abre agora na noite escura
o sopro de um vento
mergulhando num vasto
negrume de brilho
que me cobre como um manto
e me acende ao rastilho.
E este dia de tanto azul que
parecia esquecido
olhou-me os olhos aqui
sentado
gritando escondido abrindo o
caminho descoberto
que abraço, que quero e que
descrevo num só excerto.
Este dia

O Carlos como homem das letras que é, inclusive a nível de percurso universitário, tem uma grande preocupação em analisar, perceber e explicar o que no mundo dos criadores vai acontecendo. O depoimento que se segue é, pois, prova disso mesmo. Ora vejam:

“Pensamentos” de-vida-mente identificados. Os criadores.
Umas palavras para quem cria. O importante da criação é a expressão individual, que pode ou não reflectir o colectivo. Sendo a poesia e a escrita a expressão máxima do meu ser, depressa chego à conclusão que não conseguiria viver exprimindo-me de outra forma, pois o que sinto é vida e a forma como exprimo o sentimento é viver. E assim, o mais importante é exprimir o que se tem cá dentro, independentemente da forma como se o faz, e se possível criando e recriando, onde entra nesse processo toda a capacidade consciente de raciocínio que já falei e todos os sentimentos que residem cá dentro. Só assim, exprimindo-nos, seja de que forma for, podemo-nos impor porque este é o sinal de que verdadeiramente existimos e pensamos sobre existir, escolhendo ou não fazer parte do conjunto, sociedade. No entanto, quem cria, deve preservar toda a capacidade de auto-critica e análise do seu próprio trabalho para também analisar melhor os trabalhos dos outros, e face a todas as pessoas, quer criem ou não, tem de haver sempre uma posição de humildade para não cairmos no erro de pensarmo-nos superiores a alguém. Aqui, ou se gosta ou não se gosta, embora, como é obvio, o direito de se criticar é completamente legitimo, mas acima de tudo é necessário respeitar o trabalho, o esforço e a dedicação que o criador imprime à sua criação, e sempre, sempre presente o apelo para que se continue o trabalho acreditando e dando valor ao que temos dentro. Independentemente das barreiras que se nos colocam à frente a palavra desistir existe para não existir e por muito que reprimam nosso esforço, nossa criação e forma de expressão, nada nos impedirá de continuarmos nossas criações, estimulando sentimentos e pensamentos para que nunca deixemos de ser livres e para que nunca deixemos de sonhar.
Uma palavra também para quem incentiva, para quem dá a oportunidade e a visibilidade e para quem acredita nos nossos trabalhos e os expõe. Agradecimentos, saudações, beijos e abraços, e continuem sempre a sentir-nos, porque nosso universo da criação também engloba os que recebem, lêem e passam a mensagem. Vocês também fazem parte deste universo de criação que dá vida e colorido ao mundo.
À Sandra um beijo do fundo do meu coração."

Não podendo eu, desde já, deixar de agradecer as palavras que me são dirigidas, dou seguimento a mais um poema do autor. É ele:

JUNTO COM PEDAÇOS

Junto os pedaços e divago mergulho nos braços da distância
junto dos pedaços, bocados de corpo e riso de peito aberto
junto em pedaços uma bola colorida entre as mãos de uma criança
A nossa, que se escreve e que eu aperto com passos apressados de infância

E junto os pedaços dos pedaços em pedaços da sombra inquieta parada vadia
Dos nossos para os nossos em nossos desejos de letra e vida que não para
Como ossos dentro de fossas e louças baratas
sinceras
Fotografo o espaço e guardo os restos das lembranças
raras

[Fotografias de José Marafona e Marília Campos, respectivamente.]

Esperando, sinceramente, que este 1º post vos tenha motivado para o acompanhamento desta rúbrica ao longo da semana, deixo registado que mais poemas do Carlos serão editados na Quarta-feira. Conto convosco! E conto convosco de forma tão participada quanto possível.
Para ti, Carlos, aquele abraço...

A NOITE

(Fotografia de José Marafona)

A noite
rodeia-nos com os seus braços longos,
com as suas ferramentas negras,
e aperta-nos,
como se fosse a grande mãe antiga,
inclinada sobre os berços à deriva.

A noite
acende as suas luzes, as suas violentas
luzes amarelas,
e então vemos as estrelas, os recifes, as
ruas sem árvores,
todas as portas fechadas.

(José Agostinho Baptista- ESTA VOZ É QUASE O VENTO)

[Não é a 1ª vez que edito poesia deste autor. Não será certamente a última, atendendo ao muito que aprecio o seu trabalho. É um dos meus poetas de eleição, ao nível da poesia portuguesa contemporânea. O poema acima apresentado faz parte do seu último livro, o qual recomendo imensamente. Sandra]

SEXO ENTRE MENTIRAS- 1

(Fotografia de Stanislaw Trzaska)

Tinham discutido durante o dia inteiro. Nada de grave, apenas a má disposição matinal que é transportada da cama para o quarto de banho e que depois se propaga como um fogo lento e irritadiço na secção cerebral amorosa. Isto se ainda houver amor entre o casal. Mesmo que o amor se tenha transformado em novas imagens para cada um deles, ou que ela se comporte sexualmente enfadonha e inactiva espiritualmente, e que não olhe com amor intenso a figura repetida e enjoativa que ele representava, a noite pode transformar o cenário mais péssimo da vida duma mulher. Tem acontecido com ela, e por esse motivo já atribuiu o fenómeno à sua passividade sexual. Pensou ligeiramente se não seria uma marionete, ou o seu comportamento não estaria ao nível de uma boneca insufável. Para uma mulher que ao longo da sua vida de casada foi hipotecando o desejo e o prazer, uma mulher que em tempos de juventude e novidade pornográfica tentou cultivar o êxtase mais profundo e interior, enfrentava agora o acto sexual como um frete rotineiro semelhante ao compor as roupas da cama todas as manhãs. Mas ela sente-se triste e humilhada por isso? Sente-se mal amada pelo companheiro, esse que só a quer para se fazer representar no papel de amante? O jogo encantado da mulher está na recusa de se dar ao homem numa total abertura emocional. Havia um acto de vingança enfatizado na doce renúncia de se entregar e sentir prazer. A mulher amava no verso de si mesma. Amava com o negativo de se sentir amada numa revolta que não controlava. Sentia-se como se ele decalcasse no corpo dela um conjunto de selos raríssimos e valiosos; selos belos e atenciosos colados por cima de estampas desagradáveis e agressivas. Ele fazia o ritual da maquilhagem comportamental. A noite era a sala do arrependimento e da elevada compreensão. A noite, a luz farsante do ambiente nocturno, era o esquecimento. E eles envolviam-se sexualmente sem qualquer identidade.

(Fernando Esteves Pinto- ESCRITA IBÉRICA)

[Post em reposição]

UNIÃO ("ESPAÇO SUB-20")

(Autor desconhecido)

Era Inverno, e como tal a chuva escorria sobre a janela do seu quarto. Lá fora a escuridão era mortífera. Entre várias hesitações decidiu sair. Precisava de arejar. Sentia-se carregada de emoções. Insegura vestiu a gabardina e sem chapéu, saiu. Saiu descalça. Caminhou horas a fio sobre a areia molhada que habitava junto de sua casa. O mar, curiosamente, estava calmo. Parou. Sentou-se e assim ficou: a olhar para aquele mar; a desfrutar da sua beleza e de tudo o que ele lhe podia dar. Precisava dele; dos seus conselhos e da sua sabedoria. Da sua calma; da sua razão. Sentiu-se protegida e junto da mãe que já não vira há muito. Deixou escorrer uma lágrima e depois esboçou um sorriso. Tinha saudades: da mãe. Era pequena quando a mãe teve que partir. Deixando-a com aquele que melhor a podia cuidar: o mar.

Agora, de mãos unidas, tornaram-se um só.
Inseparáveis.
Sentia-se agora de alma quente. Aquele vazio que nunca conseguira explicar estava, agora, preenchido. Sem quaisquer palavras, olharam-se. E assim ficaram por longos segundos, como se assim quisessem ficar para sempre. Olhos nos olhos. Seria a eterna felicidade que ambos desejavam. Olharam-se mais uma vez e beijaram-se.

(Sara- O MUNDO À JANELA)

SUA AUSÊNCIA

Não me faça promessas...
Não há pressa,
pensava eu, ser assim
Sei que não poderá cumprir
Nada peço, nada pede
Somos assim:
você ai, eu aqui!

De espírito,
vivem os anjos
Por Deus,
sou um ser humano
Preciso de você,
da sua presença
Para de me deixar
nessa imensa ausência,
de com você nunca estar

(Emanuela Moura- INÉDITO. Fotografias de Steve Weiss)

[Sendo este poema o espelho de sentimentos e desejos muito teus, não poderia o seu conteúdo deixar de ser de uma profundidade imensamente tocante. Pelo que entendo do significado mais íntimo de si, trouxe-o aqui para que pudesse ser dado a conhecer a todos, mas principalmente àqueles que experenciam as avalanchas emocionais que podem decorrer da ausência ou do não estar imediato. Um beijo do tamanho do mundo e muita, muita admiração. Sandra]

O SILÊNCIO DENTRO DO EXTERIOR REVOLTOSO ("ESPAÇO SUB-20")

(Fotografia de Marília Campos)

Os corredores e as salas – os cordeiros alinhados e fechados com cancelas – as lajes do chão em padrões ziguezagueantes não me deixes calcar o risco portas marcadas a ferro em brasa – qual é a sala? – cigarros macerados pelo sinal das aulas.
O professor – Bom dia X
Bom dia L Bom dia W bom dia K bom dia rápido! qual é que eu sou?
- Bom dia. Desejo-te um bom dia porque não te conheço e é melhor servir as regras. Desejo-te um bom dia e sei que se o desejares para mim, se o desejares mesmo, além do vazio automático dessas palavras, se o desejares nem que for só um bocadinho, quem sabe se resultará? Quem sabe se o teu desejo influenciará as breves metas do meu dia?
As sombras de carvão balançam nas lajes – não encontro o reflexo do desnorteamento – talvez algures descubras o meu, penso para as paredes, penso para a chuva que não pára não pára não pára de me chamar – não posso ir. Não posso ir nas bordas do quadro branco outrora negro, e nos esbracejares irrequietos das rectas, os estilos decorativos e os sermões daquele padre amigo do rei.
Mantém-te firme. O vento desprega-me os dedos do chão, empurra-me para trás, para a queda que me espera no abrigo da sombra não! e combato o frio, combato o sangue, louco por tingir as folhas. Se cair, uma árvore esmigalhada dentro de mim e o silêncio do vento marulheiro depois do mar. Depois da tempestade, o silêncio.
Os dois buracos em cima do meu nariz recolhem o turbilhão, as janelas desmontadas da normalidade, lá fora a guerra contra a morte enquanto cá dentro a luta contra o grito de revolta, as asas carentes a pedirem-me o despertar das penas – não posso ir. Não posso ir, desculpa-me Dina.
O silêncio como se a morte reinasse na sala, o silêncio dentro do exterior revoltoso.
Troncos depenados de cores confundem-se com os espectros do estrado, as feições do padre são reviradas pela tempestade e – sou uma folha perdida nas outras folhas perdidas e se os céus não pararem de cair, deixa-me cair com eles.

(Dina- VIRGENS SUICIDAS)

CARTAS

(Fotografia de José Marafona)

Quando o vento se levanta e passa, tua cabeça adormecida põe-se a brilhar. Em redor dela um halo de sombra onde a minha mão entra, vagarosamente, pedindo-te um sinal.
Procuro o rosto com os dedos afiados pelo desejo. Toco a alba das pálpebras que, de súbito, se abrem para mim.
Um fio de luz coalha na saliva no lábio.
Ouvimos o mar, como se tivéssemos encostado a cabeça ao peito um do outro. Mas não há repouso nesta paixão.
O dia cresce, sem luz- e os pássaros soltam-se do pólen dos sonhos, embatem contra os nossos corpos.
Nada podemos fazer.
Um risco de passos ensanguentados alastra pelo chão da cidade. A noite cerca-nos, devora-nos. Estamos definitivamente sozinhos.
Começamos, então, a imitar a vida um do outro. E, abraçados, amamo-nos como se fosse a última vez...

O tempo sempre esteve aqui, e eu passei por ele quase sempre sozinho.
No entanto, recordo: deixaste-me sobre a pele um rasgão que já não dói. Mas quando a memória da noite consegue trazer-te intacto, fecho os olhos, o corpo e a alma latejam de dor.
Dantes, o olhar seduzia e matava outro olhar. Agora, odeio-te por não me pertenceres mais. Odeio-te. Abro os olhos. Regresso ao meu corpo e odeio-te. E, quem sabe se no meio de tanto ódio não te perdoaria- mas ambos sabemos que o perdão não existe.
Se fugias, perseguia-te. Mas olhar começava a cegar. Sentia-te, já não te via. E o pior é que o tacto também esqueceu, rapidamente, a sensualidade da pele e o calor do sexo. O rosto aprendido de cor.
Hoje, tudo se sobrepõe. Nomes, rostos, gestos, corpos, lugares... um montão de cinzas que me deixaste como herança.
Não devo perder tempo com o ciúme. A paixão desgastou-me. E nunca houve mais nada na minha vida- paixão ou ódio.
Só isto: se me aparecesses agora, tenho a certeza, matava-te.

(Al Berto- O ANJO MUDO)

[Na medida em que para Al Berto o mar é/era uma referência intensamente abordada na sua escrita (por exemplo, através da ideia das viagens), faço acompanhar este texto da fotografia constante, também em memória do poeta/escritor, que tanto admiro. Por outro lado, senti-a como um bom cenário para envolver o texto em questão. E o mar é focado.... de novo... Sandra]

O TEU PASSADO NÃO TEM IMPUREZAS

(Fotografia de Marília Campos)

Descarregas memórias do teu passado como quem pede desejos. Deixas que a tristeza se acometa de ti e aguardas até que a dor passe. Esperas, ficas sozinha: introspectiva, resistes até que o vazio seja preenchido por alguma memória. Essa memória, por comparação com a contemporaneidade, está sempre num patamar superior. Tudo é perfeito quando recordado. As incongruências e os pecados esquecidos, as arestas frias são limadas pela tua mania das grandezas. Na tua cabeça, o passado não tem impurezas, é incólume e imediato; está à mão de um pensamento.

(Paulo Ferreira- CARTAS A MÓNICA)

OS NOSSOS CAMINHOS DIFERENTES

(Pintura de Françoise Nielly)

Querido Pedro,