O abismo negro de sonhos esquecidos

Caminhamos juntos e falo-te como se a verdade do que sinto fosse a minha nudez. O que acontece é que as pessoas que já não se amam não desejam nenhuma verdade. Utilizam as palavras para se protegerem do sofrimento e da fraqueza que as impede de chegarem a um fim. E ficam tão fracas em tudo o que dizem (fracas e confusas como uma folha de uma árvore que não sabe onde cair), que o que dizem é um resto das suas vidas a decompor-se no tempo.

Nunca tenho coragem de dizer que não gosto do que escreves sobre mim. Não tenho coragem; da mesma forma que não me vejo desmembrada pelas discussões sobre a vida. Podia ser tudo simples, se cada palavra tua não dissesse mais do que sinto.

Abrir um livro e ver-me num plano do já vivido é o pior sentimento que posso sentir. Deverei estar habituada, eu sei, tudo o que eu disse a ser conduzido pelas tuas palavras. Os meus actos a serem protegidos pela mentira inspirativa no momento de me escreveres. Não gosto dos teus livros como não gosto de me olhar num espelho quando choro.

Não compreendes. Quem escreve não pode compreender o desespero que deixa na pessoa escrita. A sensação é a mesma que experimentamos no fim duma discussão. Existe uma tranquilidade amarga mas ainda assim suportável e longínqua. Como se alguma coisa de estranho viesse de longe para nos ensinar a permanecer calmos e conscientes dentro do caos que sentimos no momento.